viernes, 31 de diciembre de 2010

2011, a por ellos...


…No puede haber amor donde hay explotadores y explotados. No puede haber amor donde hay oligarquías dominantes llenas de privilegios y pueblos desposeídos y miserables. Porque nunca los explotadores pudieron ser ni sentirse hermanos de sus explotados y ninguna oligarquía pudo darse con ningún pueblo el abrazo sincero de la fraternidad.

El día del amor y de la paz llegará cuando la justicia barra de la faz de la tierra a la raza de los explotadores y de los privilegiados, y se cumplan inexorablemente las realidades del antiguo mensaje de Belén renovado en los ideales del Justicialismo Peronista:

Que haya una sola clase de hombres, los que trabajan;

Que sean todos para uno y uno para todos;

Que no exista ningún otro privilegio que el de los niños;

Que nadie se sienta más de lo que es ni menos de los que puede ser;

Que los gobiernos de las naciones hagan lo que los pueblos quieran;

Que cada día los hombres sean menos pobres y

Que todos seamos artífices del destino común.


Evita, Diciembre de 1951

miércoles, 29 de diciembre de 2010

El amor y la política





Por Norberto Galasso *
En la historia de nuestro pueblo latinoamericano, se reiteran los casos de importantes figuras políticas unidas por una fuerte relación sentimental y al mismo tiempo, por un mismo ideal de redención social o nacional.

Pero, como la Historia no sólo la escriben los que ganan sino especialmente "los hombres que ganan" y no las mujeres, resulta que muchas admirables luchadores han quedado en el olvido o son apenas reconocidas sin otorgársele la debida importancia.

Una de estas mujeres fue Manuela Sáenz, quien luchó junto a Simón Bolívar. Como se sabe, Bolívar fue traicionado por su vicepresidente, Francisco de Paula Santander -indignidad que suele ocurrir en nuestra América Morena- y precisamente a Santander se lo acusó por el golpe comando del 25 de septiembre de 1828 en el cual intentaron asesinar a Bolívar, ocasión en la cual Manuela impidió el crimen, enfrentando a los conjurados y dando así tiempo a la fuga del Libertador.

Manuela salvó así a su hombre y al mismo tiempo a su líder político, a quien acompañó en una lucha que le había valido, años atrás, una condecoración del General San Martín.

Otro caso semejante es el de Elisa Lynch, en la cual encontró su gran compañera el mariscal Francisco Solano López, en su trágica epopeya de la Triple Alianza.

Aunque escocesa de nacimiento, Elisa unió su destino al de la Patria Grande Latinoamericana martirizada por aquel infame genocidio y cuando quince años después de la tragedia -luego de sufrir toda clase de humillaciones por parte de las damas aristocráticas- arribó al puerto de Buenos Aires, la abucheó un grupo de mitristas hasta que le abrió paso a bastonazos el poeta Carlos Guido Spano para rescatarla y protegerla.

En estas historias se puede ir más lejos, como cuando las guerrillas altoperuanas impidieron una y otra vez el avance de las fuerzas realistas. Allí combatió también una pareja, consolidando su amor en la lucha por la libertad: Juana Azurduy y Manuel Ascencio Padilla.

Una y otra vez enfrentaron a la reacción, pero en 1816, en la acción de Villar, Padilla fue muerto y degollado, siendo clavada su cabeza en lo alto de una pica en el pueblo de la Laguna. La Juana no pudo soportar semejante ignominia y tiempo después, al frente de sus amazonas, ocupó la Laguna y recuperó la cabeza de su esposo.

Luego, acompañó la lucha de las guerrillas de Güemes en el Norte, ya con el título de Teniente Coronel que le otorgó el General Belgrano.

También se puede ir más cerca y recordar la entrega total de Evita junto a Juan Domingo Perón, donde la pasión por el compañero de lucha, se consolidaba en el común proyecto político de emancipación social.

Y por supuesto, se reitera en el matrimonio Kirchner, en estos días: más allá de la maledicencia de los diversos opositores, algunos para quienes no gobernaba él entre 2003 y 2007 sino que era ella la que dirigía; otros, para los cuales no era ella la verdadera presidenta entre 2007 y 2010 sino él quien gobernaba desde las sombras, míseras chicanas de quienes personificaban en el matrimonio su rechazo al avance popular, cuando resultaba evidente la complementariedad de ambos en la acción política.

También en este caso, las circunstancias produjeron la muerte de uno de ellos y la soledad del otro, soledad que sólo puede superarse con la presencia popular en las calles.

Néstor, a pesar del alerta de los médicos, no puso límite alguno a su militancia llevado hacia la muerte por su consecuencia porque, como él decía, no había llegado a la presidencia para abandonar sus convicciones sino para empujar en el camino de los cambios necesarios.

Esta vez no fue, como en el 52, que el hombre quedó solo prosiguiendo la lucha sino que, en cambio, Cristina vive su lucha por superar su dolor mientras redobla esfuerzos para continuar el camino que había comenzado con Néstor en las luchas estudiantiles del pasado.

En sus palabras de estos días, Cristina ratificó la clave de esa identidad en la lucha: "El nos diría seguramente: seguir adelante, para eso vinimos, a cambiar la Argentina".

En todos estos casos, se ensamblan los afectos personales profundos con la identidad en el proyecto político de liberación.

Quizás todavía haya muchos que no lo entiendan porque se lo impide su cerrado sentido de clase que abomina de todo progreso popular y de los líderes que lo representan, y que, además, en su formación enciclopedista, conocen seguramente los entretelones de alcoba de las corruptas dinastías europeas, pero no comprenden estas historias de la propia patria, donde el amor no se expresa en predominio alguno entre dos seres que se complementan en la lucha política, sino que se sublima en una sola palabra: Compañeros.

Para danzar el 31...

martes, 28 de diciembre de 2010

Medias...


Días atrás publicábamos este post, en donde intenté revisar algunos antecedentes personales de una mucho mas vieja construcción cultural, que a tiempos va cambiando de nombre, pero que genéricamente se reduce al mero odio.
Hablo del rollo propagandístico que disparó el macrismo sobre la inmigración y otras sandeces del estilo...
Al respecto publicábamos este comentario que pretendo ampliar.
Diré entonces que a mi óptica existe toda una comunidad de personas cuyas ambiciones solo pueden ser satisfechas en detrimento de las necesidades del resto de la población; sus escribas la llaman "la clase alta" otros mas correctamente hablan de "la oligarquía" y yo preferiré el mas coloquial termino (que me enseñó mi viejo) los bacanes hijos de puta. Para poder sentirse bien en ese rol de eternos cagadores, los bacanes hijos de puta, desarrollaron la estrategia de odiar a los que a un tiempo cagan olímpicamente en cada una de sus acciones.
Odian entonces: a los mediopelos, que ingenuamente sueñan sentarse a su mesa y a tal fin son capaces de casi todo; odian aun mas a los laburantes que hacen todas las cosas que ellos no pueden o no quieren hacer; odian todavía mas a esos otros laburantes, mas oscuros, que con lo que hacen los llenan de oro y odian, todavía muchísimo mas, a esos que sueñan simplemente con ser laburantes, y cuya sola existencia "regula" (siempre pá abajo) el costo de todos los anteriores.
Los mismos escribas de la bacaneria que los coronaron "clase alta" inventaron a su vez toooda una clasificación en diversas estaturas de estas "clases" con lo que lograron que muchos se sintieran parte de un aparato, -en lugar de ver el palo cada vez mas hundido en su propio culo.
Y un dia llego el Néstor; lo del Néstor es sencillo: mas guita, mas dignidad, mas historia, mas seguridades, mas poder, mas reparto, para mas gente.
Y así todos empezamos a ser mas felices, y eso estuvo mejor que bien; mas tipos y minas laburando, mas pibes en las escuelas, mas viejos con mas salud, mas dignidad, mas, mas, mas...
Pero en las cabezas de muchos de nosotros se quedó esa vieja clasificación de las estaturas que tan bien le cae al pituco de mierda; y entonces, muchos de los que empezamos a vivir mejor, creímos que "pasamos" a la siguiente estatura, y muchos, pero muchos de nosotros compramos las falacia de pertenecer a una supuesta "clase media", y a poco de creérnosla, compramos también muchas de las taras de estos sectores; de aquellos que suspiraban lineas atrás por las migajas de la mesa del bacan, de aquellos que en un afán imitativo de sus héroes, copiaron la puta lógica del odio. Sin darnos cuenta que desde un principio somos nosotros los destinatarios originales de ese odio, los laburantes, que no dejamos de serlo por el solo hecho de poder acceder a un lavarropas, un aire acondicionado, o una semanita en Carlos Paz.
La clase media las pelotas, estamos nosotros los que vivimos de nuestro trabajo, y están ellos, los que también viven de nuestro trabajo, y si ellos odian a alguien, entonces preguntémonos inmediatamente si lo lógico no seria hacerse amigo de ese alguno, ya que nos odian los mismo, y nos forrean los mismos, y nos achacan los mismos todos los dias.
Siempre habrá alguno que cuando oiga hablar de fifty/fifty se crea que le van a sacar el rastrojero, pero boludos hubo siempre, lo que hay que intentar es que nos seamos todos...

martes, 21 de diciembre de 2010

Jerarquias


Un joven y aun agorilado Julio Cortázar escribió hace muchos años un cuento tan pero tan gorila que logro conmover al decano escriba del gorilismo, Georgie, quien se puso a su disposición de inmediato, abriéndole las puertas de un camino que (sabiamente) aquel joven decidió no transitar; perdiendo un lugar en el panteón de las elites y ganando uno mucho mas valioso en la historia del pueblo.

“Casa tomada” ponía el acento en cuestiones muy intimas de aquel patriciado en decadencia que venía a ser enterrado por el “aluvión zoológico” del que somos nietos. Seres de aplomadas opulencias que de golpe se empezaron a ver rodeados en todos sus ámbitos por la chusma cuyo ascenso social incontenible, día a día los equiparaba con las castas superiores, desdibujando fronteras en las que tan seguros se sintieran durante tantos años…

“Casa tomada” da cuenta del desconcierto de ese patriciado frente al peronismo, frente a los avatares del ascenso social que proponía el peronismo. El peronismo, cuya aparición promovió la existencia de nuevas clases sociales: industriales y burgueses, una clase media que incluía, medianos comerciantes, pequeños empresarios, obreros y trabajadores dignificados y mil otros actores que vieron la luz durante el peronismo.

Así como no podían ver en la patria más que la teta de la que profusamente mamaban desde inmemoriales épocas, no podían ver en sus hermanos más que competidores para esas muchas pero nunca suficientes tetas…

Pero la patria no es una vaca, ni un conjunto de tetas, y si en algo se parece a una madre es en su afán de ser para todos, y mucho mas la patria argentina, la nuestra, que de puro tetona nunca quiso ni educo a sus hijos pa dejar a nadie afuera.

Hoy los profetas del odio se reclaman peronistas, ¡vaya pretensión!!!, azuzan a una jauría criada en los palazos de los 90` para que vayan a morder a quienes son sus hermanos, para que desconozcan lo que enseña –ya no el peronismo- sino su propia historia, de laburantes abusados, de lucha fervorosa por la igualdad, por la AMPLIACION DE CIUDADANIA, por esa ciudadanía que les negaban los burdos oligarcas que describía Cortazar, y que les sigue negando este nuevo niño bien, que en plan de posmoderno ya no sale el a laburar la vieja disciplina del pogrom, como sus antecesores de la Liga Patriótica, sino que lo terceriza en 50 o 100 infelices que compran a diario la bosta fascista que se empeña en vender, y que gerencia a través de conciencias de alquiler como la ese arquetipo de peronista hecho a medida del gorilismo que es Christian Ritondo.

Alta cuna tiene este espantajo eterno del gorilismo que devino en la pesadilla de la “casa tomada”, y una historia muy larga e intrincada, la de una de las zonceras mas rudas y crueles que se han podido acuñar en las obscuridades de nuestro inconsciente colectivo.

Y como ayer pasaba con las taras de Europa, efusivamente repetidas por nuestra añeja oligarquía, hoy un sector de nuestra sociedad, un sector que paradójicamente debe su bonanza a los buenos oficios del peronismo, que exhibe y se gloria de esta vieja tara de nuestra oligarquía, copiándola como una pilcha de la salada copia a un original de Coco Chanell.

Pero sepamos que a poco de empezar a desalojar esta “casa tomada” los irritados defensores de la propiedad y la nacionalidad van a empezar a subir en las lista de los enemigos de una derecha que engorda absorbiendo a los mismos que profundamente odia.

Diremos aquel día junto a Bretch: “…ahora me vienen a buscar a mi…”

lunes, 20 de diciembre de 2010

20/12


Hubo hace muchos años, en este mismo territorio una país muy distinto.
Un país donde todos estaban de acuerdo, donde nadie opinaba distinto.
Un país en el que todos estaban de acuerdo, en un mundo en el que también casi todos estaban de acuerdo; con tan buen tino que si alguien había que estuviera en desacuerdo, nadie tenía forma de enterarse, porque los que informaban sí que estaban todo de acuerdo.
Y una enorme calma adormecía a ese mundo y a ese país pletóricos de acuerdos, navegando en un único, ultimo y universal consenso. Un relojito de país y de mundo. En ese país todos sabían que podían comprar electrodomésticos cada mes más barato que el anterior, las narices iban poco a poco aprendiendo a diferenciar calidades y marcas de perfumes, y de mercas, los paladares se regalaban con especias y todo tipo de néctares que llegaban de los más remotos confines de un planeta hecho para gozarlo; y porque no para recorrerlo a precios de ganga; algún jetón cada tanto mascullaba algo sobre una “realidad oculta”, pero nadie acertaba a descubrir donde quedaba, en que canal la pasaban…
Y así la ciudad del mundo nuevo, durmió su sueño de paz, vio la vida en un video y…
Y un día ese país se lleno de enojos, de enojos que nadie sabía que estaban, de enojos que nadie era capaz de adivinar en el vecino, a pesar de sentirlos como una llaga avergonzante en lugares del cuerpo que la anatomía de la época no acertaba a describir.
Y al poco tiempo ese país lleno de enojos empezó a hervir, a bullir, a desbordarse por cada lugar donde la tapa andaba floja.
Y la tapa andaba floja por demasiados lados.
Y las propuestas políticas se sucedían con un colorido y una diversidad que maamita!!
Algunos quería apretar la tapa con una mano, otros proponían apretar la tapa con la otra, hubo quien propuso cambiar la olla por una mas grande, hubo quien esperaba echar pa fuera el agua que sobraba, de lo que nadie hablaba era de apagar el fuego, una salida tan sencilla, la de la abuela, no conformaba a los melindrosos gustos de los economistas (suerte de semidioses de la época).
Y mientras las papas iban quemando cada vez mas finalmente apareció uno que gano la presidencia con la formula de ponerle a la bendita tapa algo bien pesado arriba y aprovechar para salir corriendo (volando) lejos de la incipiente explosión.
Y la explosión de la metafórica olla dejo un país bañado en una nada metafórica sangre, sangre por la que muchos canallas están en deuda,
una deuda que es imprescindible cobrar, tanto a los ajustadores de tapas como a los que decidieron echarle leñas al fuego…

jueves, 16 de diciembre de 2010

Porteños...



Yo me crié en la zona norte de la capital -aunque el inexorable devenir me trajo mas tarde a Ciudadela- en el tan mentado barrio de Parque Chas; allí desde jovenzuelo he oído hablar de una zona obscura y tenebrosa, plagada de "negros" a los que les regalaron las casas los punteros políticos; grandes monobloques pagados con los impuestos de los sufrientes habitantes de la ciudad. En el imaginario de un porteño "bien" los del sur son eso, los beneficiarios de la rosca política, hordas emigradas de las barriadas cabeza del conurbano, negros ignorantes que no pueden hacer otra cosa que laburar en el estado merced a sucesivas capas de acomodos que multiplican esta inmunda "cliens".

En mi viejo barrio, las derechas los veían negros, las izquierdas los veían ignorantes y peronchos, los tacheros no pasaban de Rivadavia ni por locos, las minas de allá no se le presentaban a mamá, y si por algún motivo había que ir a esa detestable zona, se le pedía a algún amigo que te acompañe, se llamaba a casa cuando salías y cuando llegabas (pa no preocupar).

En cambio el bola, el bolita, no era taaan mal visto; el bola laburaba, el bola vendía verdura buena y barata en la puerta del Carrefour o te revocaba una pared por pocos mangos...

Muchos hemos tenido la suerte de patear un poco la realidad y aprender con los años que ese discurso era el de la ignorancia, el de su hijo mayor, el odio.

Nuevos prejuicios hemos ido cosechando; cada vez que escuchamos (o leemos) a alguno que abre juicio nombrando la nacionalidad de otro pensamos inmediatamente que se trata de un estúpido.

Cuando escuchamos (o leemos) a alguien que se refiere a otros como "esa gente" creemos que se trata de un intolerante.

Cuando escuchamos (o leemos) a alguien que se muestra mas presto a criticar las políticas sociales que la especulación inmobiliaria que genera su necesidad, creemos que es un facho.

Y quiero decir claramente que esos también son prejuicios...

-de los que por honestidad debo decir que me deklaro culpable.

Llegará el día en que los "okupas" de lugano se unan a los de las torres y finalmente a los porteños "del norte" para manifestar su odio a algún grupo nuevo (posiblemente inmigrantes Griegos o Irlandeses) en un plurinacional "pogrom" posmoderno.

Mientras tanto me parece indispensable okupar el lugar de "arrastrar" nuestra idiosincrasia lo mas a salvo que se pueda de estas obscuridades.

Con la paciencia de saber que la tarea no tiene nada parecido a un fin posible, con el entusiasmo de saber que la victoria está en la misma infinita continuidad del trabajo.

Convenzamos a los "del norte" que los de Lugano son buena gente, laburante; convenzamos a los de Lugano que los bolas tienen el mismo derecho a la vivienda y al respeto que ellos mismos, y finalmente preparémonos para convencer a los "okupas" de que los inmigrantes europeos exilados del ajuste, son victimas de FMI como lo fuimos nosotros, y que merecen nuestro respeto y nuestra mano amiga...

Es trampa escribir con el diario de mañana, y pido perdón por eso; el conflicto encontró finalmente un cauce y dejo algunas lecciones que vamos a tener que rumiar y aprender, muchas lecciones políticas, pero alguna no tanto; quisiera proponer una:

No fue detestando la gestión de Macri como se resuelve la cosa, fue haciendo...

Haciendo estado en un lugar a donde Mauricio se dedico a destruirlo.

Llevando estado peronista a donde solo se esperaba llevar ratis.

Abriendo los brazos en lugar de cerrar los puños.

El sur repartió lecciones; los porteños necesitamos aprender mucho de esas lecciones.

A no mezclar mierda con pomada.

A hacer mucha mucha mucha política en todas partes y todo el tiempo, para que no se tenga que morir mas nadie solo para que aprendamos lecciones...

miércoles, 15 de diciembre de 2010

Neoliberalismo y muerte



En un ya antiguo pero no ajado conceptualmente volumen escribíamos hace ya más de una década que “la reestructuración capitalista en marcha, que algunos autores llaman ajuste estructural, tiene por condición de posibilidad la división entre si- y si es posible el enfrentamiento mutuo- de los sujetos víctimas de tal política de reconversión”. Era un modo sosegado de referirnos al desgarramiento que hoy atraviesa a toda nuestra América. Puede mencionarse como izquierda contra derecha, desde la politología. Puede decirse que se trata de la vida contra la muerte, desde lo emotivo. Pero en esencia hablamos siempre del mismo continuo e irresuelto conflicto: los pueblos resistiendo y enfrentando al poder económico globalizado.
Tomando conciencia y claridad de lo que más arriba enunciábamos resultan inteligibles los acontecimientos desarrollados la pasada semana en las barriadas más postergadas de la opulenta ciudad de Buenos Aires. Los vecinos pobres de la ciudad fueron presionados- por una larga y antigua campaña mediática que los sujetó apropiándose de su capacidad conceptual- para estigmatizar a quienes estaban aún más abajo en la escala social y que habían ocupado un predio. La T.V. fue pródiga en darles aire y micrófono a quienes sentían violada la paz de sus vidas por la cercanía de los “feos, sucios y malos”. La situación referida alcanza para corroborar lo dicho al comienzo del presente editorial. Pero sería incompleto si no se hiciera mención a que la violencia discursiva clasista, racista y xenófoba desplegada por los ciudadanos en cuestión es el contexto legitimador de la violencia que se desató muy poco después contra los ocupantes. Se discute aún si son tres o cuatro los muertos. Pero lo que está fuera de debate es que todos los caídos se reclutan entre los sin vivienda. No obstante, los medios de comunicación embusteros los acusan de crear la violencia; cuando en rigor son quienes la padecen. Punteros de la derecha fueron el brazo asesino con la muy visible finalidad de desgastar y debilitar al gobierno nacional, habida cuenta que se encamina a un triunfo electoral. Las cosas son tan evidentes que la mayor parte de la aviesa oposición se ha llamado a silencio para no quedar pegados a maniobras tan torpes como golpistas. De modo que- a nuestro entender- resulta irrefutable que el neoliberalismo es sinónimo de muerte: los marginados son condenados a una supervivencia lastimosa y mendicante; mientras que quienes resisten son masacrados con métodos peores que los de la guerra Todo esto a vista y paciencia de los ciudadanos “bien pensantes” que avalan tamaña agresión genocida. Estos últimos recitan dócilmente el discurso armado por el poder porqué desde sus ingenuas ilusiones creen que a la derecha le temblará el pulso a la hora de dejarlos sin trabajo, sin vivienda, sin pan.
No hay otra posibilidad para todo militante progresista, nacional, popular o de izquierdas que cerrarle el paso a la reacción en su plan golpista. No se trata de que se agrupasen todas las fuerzas acríticamente en nuestro proyecto. Si es obligatorio identificar cual es el enemigo real: lo dijo la presidente con enorme precisión política e indudable vuelo literario: “porque esto, amigos y compañeros, no es que se desmadró, esto se apadrinó, que es diferente”. Quienes no frecuentan la política argentina tal vez no sepan que el padrino es un referente de la derecha telúrica muy ducho en provocar desmanes cuando desea desestabilizar un gobierno. “Casualmente” el susodicho grodfather se hallaba de periplo en los E.E.U.U., mientras lo relatado se desarrollaba.
Un filosofo de la derecha decía: “Argentinos a las cosas”, para plantear que había que ir a lo profundo. Hoy ir a las cosas pasa por denunciar y detener a los padrinos del imperio. Quienes desde el guetto pequeño y miserable de la pureza ideológica no comprendan las coordenadas de la hora harán su tradicional e insignificante papel de ala izquierda de la reacción. Serán fieles a los principios desde sus mesas de café; pero no aportarán nada para el pueblo.
Gentileza "Redacción Popular"

lunes, 13 de diciembre de 2010

PALESTINA TAMBIÉN VIVE EN SU ARTE



Imagen tomada del grupo Facebook: Palestina en Imágenes

¨Palestina en imágenes, es un espacio creado a partir de la necesidad de ampliar la difusión sobre la lucha y causa del pueblo palestino, pero con fotos.¨
"Una imagen vale más que mil palabras"... algunos dicen que si, otros que no.... Sobre la marcha lo sabremos.
Desde ya gracias a todos los que se sumen o apoyen la iniciativa..

domingo, 12 de diciembre de 2010

Los pistoleros del PRO al desnudo...


Excelente articulo de Ricardo Ragendorfer en el Miradas al sur de Hoy:

¨Un simbolismo cargado de futuro. El 27 de febrero de 2007, Mauricio Macri lanzó su campaña electoral para la Jefatura del Gobierno porteño exhibiéndose para las fotos junto a una niña pobre en medio de un basural. Era nada menos que uno de los barrios marginales de Villa Soldati. A tres años y nueve meses de tal escena, su fervor por los desalojos compulsivos desataría en ese mismo arrabal una represión homicida seguida por una explosión racista no menos atroz¨ para leer el articulo completo entra aqui

viernes, 10 de diciembre de 2010

Palabras...


A continuación posteamos un mail que nos mando la compañera Gaby en relación a lo que esta pasando en Soldati:


Comparto las palabras de un maestro a partir de lo que conversó con sus alumnos de la escuela 15 del 13 sobre lo que está pasando en el Indoamericano, el parque que queda a un par de cuadras.
Sin dudas, clases como esta nos ayudan a pensar.

Gabriela Herrera



Hola a todos.

Con infinita rabia y profundo dolor quiero compartir algunas palabras sobre lo que está pasando a pocas cuadras de la escuela donde trabajo.
No puedo hacer análisis macroestructurales ni quiero despotricar contra el fascista infradotado, simplemente contar que allí están, bajo toldos deshilachados y tapados por los mosquitos y el fango, las familias de tres alumnas mías.
Melanie reaparece hoy en la escuela, después de una semana, y me cuenta que su mamá y su papá, costureros de 20 horas por día, decidieron ir por un pedazo de tierra porque ya no aguantan más pagar el alquiler de $800 por las dos míseras piezas del hacinamiento donde viven con sus 5 hijas en la Villa Cildáñez. Dice que el dueño les cobra además $10 por cada día que se atrasan en la renta. "Y encima dice que es cristiano", sentencia.
Mónica me cuenta que su madre resistió todas las tinieblas de la noche desde el viernes en la precaria carpa que se armó con sus manos de obrera. Ayer no durmió bajo la lona: se la prestó a otra madre que aguantaba el viento con su niña aferrada al pecho. Y hoy en la clase Mónica nos pregunta a todos, juro que textual: "yo no entiendo porqué la policía en vez de estar defendiendo a la gente se dedica a perseguir y matar a sus hermanos".
Aylén ya no tiene miedo. Está acostumbrada porque los domingos recibe el amanecer en La Salada, contando las monedas que le dejó el fin de semana. Siempre callada, hoy se desviste las vergüenzas para explicarnos que no hay robo y sí necesidad.
Melisa cuenta que en esos terrenos del Parque hace años que hay olor a muerto. Suele ella encontrar algunos huesos y más de una vez tuvo que escapar del horror de los cadáveres. Varios dicen que sí: todos saben que allí descartan los fiambres chorros y yutas. Ese baldío, cementerio del fin del mundo, es el "espacio público" que los hipócritas dicen defender.
Kevin nos cuenta, casi entre lágrimas, que desde su terraza de la villa 20 quiso ver, pero no pudo: lo cegó el humo de la furia y la represión.
Los demás escuchan, preguntan, comprenden porque viven igual. En medio de la intensa charla, Nicole se hace una pregunta sincera: "Yo no sé si esa es la manera de conseguir una casa". Y Ariana impecable, vocera de muchos, comparte: "Yo tampoco sé si es la manera, pero lo que es seguro es que no lo hacen porque les gusta si no porque no les queda otra. ¿Qué harían ustedes si no tienen lugar donde vivir con sus familias?". Y vuelvo a jurar que el parlamento es casi textual.
Esto es algo de lo que pasó en el aula de quinto de la escuela 15 hoy por la mañana.
Y esto es también algo de lo que no pasó: ninguno le echó la culpa a los bolivianos, ninguno se quejó porque sí paga sus impuestos, ninguno temió porque le vayan a ocupar también el Parque Avellaneda, ninguno pensó que hay "vecinos" por un lado y "usurpadores" por el otro, ninguno pidió la policía para sentirse más tranquilo.

Eso es todo. Gracias por dejarme compartirlo.

Horacio

No hay 3 sin 8...



LA LLUVIA NO NOS VA A PARAR, HOY TODOS A LA PLAZA DEL PUEBLO

jueves, 9 de diciembre de 2010

Una patria para pobres.



Porque los pobres queremos una patria, porque los pobres somos a los que nos robaron la patria, porque somos los echados, los despreciados, por indios, por ignorantes, por tanos brutos, por gallegos mezquinos, por judíos de mierda, por analfabetos, por sostener nuestras ultimas dignidades con los puños cerrados, por llegar con la angustia a flor de piel a los hospitales y las escuelas de las ciudades de los bacanes, con nuestros hijos con hambre de comida y de futuro, porque nunca nos invitaron, porque nos prefieren escondidos, o muertos, o lejos, o dejando la vida en la oscuridad de un taller mugriento, o llorando en esa otra oscuridad, la de la iglesia...

Los pobres queremos una patria, y decidimos fundarla aquí, regarla con nuestra sangre por 200 años, adivinarla en la prístina mirada de aquella muchachita de Los Toldos, caminarla, conocerla, construirla, meterle nuestras casitas por todos lados, llenarla de purretes que hagan lio y bochinche en cada uno de sus rincones, hacerla segura para ellos, sacándole de la funda el fierro asesino al cobani, poblarla de alegrías, de lerdas pero dulcísimas victorias...

Los pobres fundamos una patria, y definimos una política inmigratoria, una clara política inmigratoria que dice mas o menos así:

"cuando regresen a Nueva York, mandenmé pobres como soy yo; a ellos les daré mi mano y con ellos cantare por que el canto que ellos saben es el mismo que yo se..."

Los pobres estamos construyendo una patria de pobres, una patria en la que poder por fin salir de pobres; a algunos parece molestarle...

No hay "liberalismo", no hay "management político", ni siquiera puedo hablar de fascismo. Lo único que hay es la podrida mente de un canalla, la hediondez de una humanidad en descomposición, la mas puta y pura maldad.

Están haciendo política con cadáveres, parece que les salen mas baratos que los cartelitos y los minutos de aire, y ahora la última novedad del marketing político es la muerte.

Te lo ruego, hermano, ayúdame a sacarme este asco inocultable que me esta generando ser porteño; ayudame a volver a ser vecino de Discepolo; ayudame a que este inmundo, este salvaje se vaya para siempre de nuestra ciudad...

La Peñaloza Buenos Aires (que no está bueno...)

viernes, 3 de diciembre de 2010

Devenires


Foto 1983

A veces la naturaleza nos ofrece situaciones únicas. Espectáculos raros e irrepetibles.
Imagino entonces la temporada de avistamiento de ballenas. Entre fines de abril y principios de mayo, comienzan a llegar los primeros ejemplares a los golfos Nuevo y San Jorge, en la Península de Valdés, alcanzando su número máximo en septiembre/octubre, para desaparecer las últimas, hacia fines de diciembre.
Los saltos y las "danzas" de estos magníficos cetáceos hoy casi extintos constituyen un tesoro que fue declarado "monumento natural" por el estado argentino.
De los más recónditos rincones del mundo, los amantes de la naturaleza llegan a
la península de Valdés para gozar de este maravilloso episodio...
Los porteños tuvimos el día de hoy el privilegio de ser testigos de una maravilla natural de un magnitud comparable; a lo largo del día, fueron llegando muchos de los casi extintos ejemplares de una especie que supo medrar hasta el predominio en estas pampas. Realizando sus danzas y rituales, que supieron ser característicos, y que hoy nos invitan a un nostálgico suspiro, el radicalismo lanzó su campaña presidencial
en el barrio de Congreso. Para la ocasión se encolumnaron detrás del hijo biológico de
su otrora líder Alfonsin -algo asi como que el PJ llevara a Marta Holgado- logrando una escena única, enternecedora...
Saliendo de mi trabajo me encontré con las manadas que se dirigían al punto de reunión, guiados por un instinto inexplicable, que los lleva a encallar periódicamente en las playas de Bahía Ignominia, Los ejemplares avistados caminaban cantando y luciendo adornos con los colores de River Plate, para finalmente reunirse en la primera cuadra de la Av de Mayo...
Desgraciadamente no pude llevar a mi pequeño vástago a que presencie el milagro,
lo que me produce gran congoja, ya que tengo la triste impresión de que esta noble
especie está en los últimos metros de la "Vía de extinción" y que el muchachito
se perderá este pedazo de la historia.
Al retirarme hacia la boca del subte, fijé la vista en el cielo, y tuve la sensación de que por allí entre las nubes, el inmortal Jacques Cousteau los miraba con un dulce brillo en la mirada...
...se repite como comedia.

Esquina Néstor Kirchner - Acto Homenaje -

jueves, 2 de diciembre de 2010

Guiquilics


Me dirán –seguramente- que lo mio es pasión por la nostalgia, que lo que me gusta criticar es la pura época, que eso en normal en una época de criticones…

Sin duda tendrán razón. Pero imaginemos por un segundo a Doña Margaretha Geertruida Zelle, a quien en su época conocieron –los que tuvieron esa buenaventura- como “La Mata Hari” decían que tenía una sensualidad y una belleza incomparables, decían que no había forma de resistirse, decían que un movimiento de un hombro desnudo, bastaba para que un soldado o un embajador cayeran felices en su hechizo, dijeron que cuando la mandaron a fusilar, los doce hombres tuvieron que disparar vendados, para lograr la proeza .

Me tocó nacer en una época en la que un espía es un gordo boludo, que colecciona recortes de diario, mientras se atiborra de Big Macs en la oficina de la embajada; una época donde el espionaje es burra burocracia, refugio de ñoquis y vagos del primer mundo.

Paso un pibe con un pendrive y le tiro abajo el andamiaje diplomático, y el recambio político, en cosa de 5 minutos…

Así nos pudimos enterar que según esta gente, nuestra política exterior es torpe.

Fernando Luis

La Peñaloza B.A.